Бурлинский район

Тол­ку­ет так об этом наш на­род.

Там, где ты рос, учил­ся и тру­дил­ся,

Где был, и бу­дет про­дол­жать­ся род.

Там, где при­вет­ли­вей и яр­че све­тит солн­це,

Где са­мый лас­ко­вый и теп­лый в ми­ре дождь –

Все это – ма­лой ро­ди­ной зо­вет­ся,

Той, без ко­то­рой ты не про­жи­вешь.

В ду­ше у каж­до­го че­ло­ве­ка жи­вет лю­бовь к род­но­му краю, к сво­ей ма­лой ро­дине, где жи­ли его пред­ки, где жи­вет он сам. И чтобы эта лю­бовь не угас­ла, чтобы каж­дый смог про­не­сти ее через всю свою жизнь, або­не­мент ММБ пред­ла­га­ет про­смот­реть ре­тро-вы­став­ку «Мой от­чий край ни в чем не по­вто­рим».

Се­ло – это до­ма, улоч­ки, пе­ре­ул­ки. Но са­мое глав­ное – это лю­ди, жи­ву­щие в нем. Пе­ре­пле­те­ние люд­ских су­деб не­из­мен­но свя­за­но с раз­ви­ти­ем род­но­го се­ла: се­мей­ные ди­на­стии, от­дель­ные лич­но­сти, внес­шие огром­ный вклад в ста­нов­ле­ние род­но­го се­ла. Жи­те­ли на­ше­го се­ла – лю­ди твор­че­ские, увле­чен­ные, лю­бое де­ло им по пле­чу. Хо­тя мно­гие и уеха­ли из Бур­лы, но па­мять бе­ре­дит про­шлое. Твор­че­ство Ильи Лу­цен­ко уже зна­ко­мо на­шим дав­ним чи­та­те­лям. Мно­го лет про­жил он в Бур­ле, яв­ля­ясь со­ав­то­ром мно­гих сти­хов. Его сти­хи, по­свя­щен­ные род­но­му се­лу, под­ку­па­ют ис­крен­ней лю­бо­вью к ма­лой ро­дине, на­сто­я­щим, не по­каз­ным пат­ри­о­тиз­мом. Вот од­но из них.

«Мое се­ло-Бур­ла»

На бе­ре­гу степ­ной ре­ки

Сто­ит мое се­ло – Бур­ла.

Лю­бым не­взго­дам во­пре­ки

Все­гда до­стой­но ты жи­ла.

Ты ро­дом с про­шло­го сто­ле­тья,

Ко­гда бур­лил весь бе­лый свет.

То бы­ли го­ды ли­хо­ле­тья,

Боль­ших свер­ше­ний и по­бед.

Шли го­ды, шли де­ся­ти­ле­тья…

И в ширь, и в высь рос­ла Бур­ла.

Хо­чу, чтоб даль­ше, на сто­ле­тья,

Судь­ба к те­бе добра бы­ла.

Бур­лин­цы щед­ры от при­ро­ды,

Жи­вут в со­гла­сии все­гда.

Со всей Рос­сии здесь на­ро­ды,

И не враж­ду­ют ни­ко­гда.

Кли­мат наш су­ро­вый очень:

Ча­сто ве­тер, ле­том – зной.

Вес­на тут позд­но, ра­но осень,

А зи­мою – вью­ги вой.

Не вся­кий вы­жить здесь спо­со­бен,

Где ко­че­ва­ли степ­ня­ки.

Здесь каж­дый ви­тя­зю по­до­бен,

Не­да­ром мы – си­би­ря­ки!

Для каж­до­го че­ло­ве­ка ро­ди­на на­чи­на­ет­ся с от­че­го до­ма, с зем­ли, на ко­то­рой жи­ли его пред­ки, там, от­ку­да про­из­рас­та­ют его кор­ни. И в ка­кой бы да­ли от до­ма во­лею судь­бы он ни ока­зал­ся, его мыс­ли и вос­по­ми­на­ния воз­вра­ща­ют­ся ту­да, где на­чи­на­ют­ся его ис­то­ки. Ма­лая ро­ди­на, слов­но маг­нит, при­тя­ги­ва­ет к се­бе, при­гла­шая вер­нуть­ся под сень де­ре­вьев у ру­чья, при­пасть гу­ба­ми к чи­стой, как сле­за, род­ни­ко­вой во­де, да­ю­щей си­лы жить. Пе­ре­ез­жая из Бур­лы в го­род, Ве­ра Гри­го­рьев­на Пав­лен­ко на­пи­са­ла сти­хо­тво­ре­ние «До сви­да­ния, Бур­ла»:

Про­щай, про­щай, се­ло род­ное,

Про­щай, про­щай, моя Бур­ла!

Я уез­жаю, серд­це но­ет –

Уж так слу­чи­лось у ме­ня.

В этом се­ле до бо­ли все зна­ко­мо,

И ста­ро­жи­лов знаю всех в ли­цо.

Мо­гу оста­но­вить­ся у лю­бо­го до­ма,

Под­нять­ся на зна­ко­мое крыль­цо.

По этим ули­цам де­тиш­ки мои бе­га­ли,

И бе­га­ла по ним ко­гда то-я…

Где б ни бы­ла и что бы я ни де­ла­ла –

Ме­ня ма­нить все­гда бу­дет Бур­ла.

Я не за­бу­ду, как ко­гда-то мы гу­ля­ли

По пар­ку на­ше­му с детьми.

Как с празд­ни­ком друг дру­га по­здрав­ля­ли,

Дру­жи­ли се­мья­ми с хо­ро­ши­ми людь­ми.

Я бу­ду пом­нить шко­лу, Дом куль­ту­ры,

Ко­гда-то пе­ла здесь на сцене я.

И жен­со­вет се­ла я воз­глав­ля­ла

И в шко­ле пред­се­да­те­лем бы­ла…

Се­ло мое, те­бя я по­ки­даю.

На но­вом ме­сте ждут ме­ня де­ла.

Но снить­ся ты мне бу­дешь, это знаю.

Я бу­ду по те­бе ску­чать, моя Бур­ла!

Мир на­шей ма­лой Ро­ди­ны ста­но­вит­ся для че­ло­ве­ка ре­аль­ным и ося­за­е­мым, ко­гда он по­лу­ча­ет о нем по­дроб­ные све­де­ния. Боль­шую часть ин­фор­ма­ции мы ста­ра­ем­ся чер­пать из рай­он­ных га­зет, книг, узна­ем из рас­ска­зов ста­рей­шин. Это вы­зы­ва­ет у нас ува­же­ние к род­ной зем­ле, гор­дость за от­чий край. И чем боль­ше че­ло­век по­лу­ча­ет зна­ний о род­ном крае, тем боль­ше бу­дет за­ин­те­ре­со­ван в том, чтобы его ма­лая ро­ди­на раз­ви­ва­лась.

Жи­ви, де­рев­ня

Бе­ре­зы, сос­ны, кле­ны и оси­ны…

Я эту мест­ность знаю, как се­бя,

И по тро­пе до­брав­шись до вер­ши­ны,

Смот­рю впе­рёд с вы­со­ко­го хол­ма.

Ле­жит де­рев­ня вся пе­ре­до мною

Про­стой за­строй­кой улиц и до­мов,

Не­хит­рой пси­хо­ло­ги­ей зем­ною

Жи­ву­щая с под­во­рий и ко­ров.

К ней тя­нут­ся раз­би­тые до­ро­ги

И окру­жа­ют то­пи и ле­са.

Она гру­стит в не­ве­до­мой тре­во­ге

И за­та­ён­но ве­рит в чу­де­са.

Здесь ле­том зе­ле­не­ют ого­ро­ды

И ждут се­лян про­пол­ки и по­кос.

Зи­мой над бе­лым са­ва­ном при­ро­ды

Гос­под­ству­ют ме­те­ли и мо­роз.

Здесь не бы­ва­ет рез­ких из­ме­не­ний,

И даль си­не­ет за тол­пой бе­рез…

Хоть и не ма­ло у лю­дей со­мне­ний,

Но не­ту ни уны­ния, ни слез.

Здесь осень на­чи­на­ет­ся про­хла­дой

И воз­дух по-осо­бен­но­му чист.

С озяб­ших ве­ток зо­ло­то­го са­да

Сле­та­ет ти­хо не­ве­со­мый лист…

Жи­ви, де­рев­ня, в ве­ре и по­кое,

Смот­ри про­стые тру­до­вые сны.

Из­да­ле­ка те­бе ма­шу ру­кою

В про­ща­нии до сле­ду­ю­щей вес­ны.

Есе­ния (Еле­на Се­ри­ко­ва)

Биб­лио­те­карь або­не­мен­та ММБ Стреб­ко­ва И. В.